В эту ночь мы не ложились в дрейф. Хотели было лечь, но Суер не велел.

- Нечего вам, - говорил он, - попусту в дрейф ложиться. А то привыкли: как ночь, так в дрейф, как ночь, так в дрейф.

Ну, мы и не легли. Раздули паруса и пошли к ближайшему острову.

Старые матросы болтали, что это остров печального пилигрима.

- Никак не пойму, открыт этот остров или ещё не открыт, - досадовал Суер. - На карте его нет, а старые матросы знают. Но отчего этот пилигрим печалится?

- Вот это, сэр, совсем неудобно, - стеснялся Пахомыч. - Старые матросы болтают, будто бабу ждёт, подругу судьбы.

Старые матросы топтались на юте, били друг друга в

грудь:

- Бабу бы...

- Вообще-то у нас есть мадам Френкель, - сказал Суер-Выер. - Чем не баба? Но она - непредсказуема.

В этот момент мадам снова закуталась в своё одеяло, да так порывисто, что у "Лавра Георгиевича" стеньги задрожали.

- Грогу бы... - забубнили старые матросы.

- Старпом, - сказал Суер, - прикажите старым матросам, чтоб прояснились. То им грогу, то им бабу.

Извините, сэр, бабу - пилигриму, а им только грогу. Ну ладно, дайте им грогу.

Пахомыч пошёл за грогом, но наш стюард Мак-Кингсли вместо грогу выдал брагу.

- Грог, - говорит, - я сам выпил. Мне, как стюарду, положено, квинту в сутки.

- Пинту тебе в пятки! - ругался Пахомыч. Дали старым матросам браги.

Обрадовались старые матросы. Плачут и смеются, как малые ребята.

- Старая гвардия, - орут, - Суера не подведёт!

А Суер-Выер машет им с капитанского мостика фуражкой с крабом. Добрый он был и справедливый капитан.