День печали и скорби. Сегодня уезжаем из Жигулей. Эд мрачен и угрюм. К тому же не выспался почему-то. Хотя чему удивляться, я то лёг рано, а они с Сашкой, Олесей и ребятами долго балаганили. Вот Эд и не выспался. Видимо полночи развлекал народ гитарой, а теберь ходит, как зомби.

Основной вопрос такой, каким путём возвращаться в Самару: или из Ширяево и Тольятти, или через Гаврилову поляну. Второе предпочтительно по удобствам (автобусом из Ширяево, а потом электричкой), но долго - часа 3. Второй вариант: пешком до Гавриловой поляны, и далее по Волге на Омке до Самары. В конце концов выбираем второй вариант. Причина проста: посчитав наши деньги, понимаем, что дорога через Тольятти нам не покарману (рублей 150 с носа, вместо 50).

Последняя стоянка. Готовимся к отходу.

Направление выбрано, но уж очень сборы медленно идут. Наконец в 12 часов мы готовы к движению. Прощаемся с нашими соседями и в путь по берегу Волги. Быстро доходим до заваленых мусором подножий Верблюда, и направляемся к турбазе. Наверно первый раз за всё путешествие мы порадовались. Турбаза "Полёт" готовилась принять июльских туристов: ремонтировалась, красилась, мылась и разводила цыплят. Верандочки, детская площадка, аккуратные домики - чертовски приятное зрелище. Как будто вернулся на секунду в советское лагерно-санаторное прошлое.

До "Полёта" мы шли по хорошей просёлочной дороге вдоль берега Волги (эта дорога тянется по берегу от самого Ширяево), а вот потом началось интересное: узкая тропка по карнизу над рекой. Жалко, к тому времени плёнка в фотоаппарате почти закончилась, и сфотографировать эту тропу не удалось, а стоило бы. Эта тропа вилась по карнизу, то резко уходя в низ к самой воде, то взмывая вверх и сужаясь до полуметра. Попадались и затопленные участки берега, где тропа просто уходила под воду, и приходилось идти по мелководью.

Загадочное существо - Человек. Какие мысли бродили в голове Эда, я не знаю. Но именно на этом участке нашего пути ему приспичило свершить обряд умывания. Пока мы задирали гудящие ноги, Эд спустился по осыпающимуся берегу к Волге, почистил зубы, побрился, подушился и испил Волжской водицы, спортивно отжавшись на руках.

Крестовая Поляна.

Вдруг тропинку перегородил хиленький заборчик и щит с угрожающей надписью: "Территория находится под охраной Рождественского ОВД и охраняется собаками. Проход запрещён. Обход по берегу Волги." Легко догадаться, что мы дошли до Крестовой поляны, о которой нам так много рассказывали наши соседи по последней стоянке. Смещаемся в сторону Волги вдоль заборчика, который вдруг обрывается. Не смотря на это углубляться на территорию Крестовой поляны не рискуем (хоть и есть большой соблазн посмотреть на памятник, который обозначен на нашей карте). Уж очень дикий и заброшеный вид у этого села: заросшие дома, дороги, баскетбольная площадка, на которой растут молодые деревца и мёртвая тишина. Место словно сошедшее со страниц "Пикника на обочине" Стругацких. Заброшеный посёлок в залитой ярким солнцем котловине между заросших густым лиственным лесом гор подобен кладбищу, где молчаливо и осторожно идёшь, пытаясь не нарушить давящей опасной тишины. Как будто ощущаешь на себе тысячи глаз ушедших жителей, которые наблюдают за тобой и чего-то ждут. А когда ты уходишь, постепенно скрываясь за поворотом, они равнодушно смотрят тебе вслед. Если бы было время, если бы не было предупреждающего щита, если бы не рассказ наших давешних соседей... Замечательное, исключительное место.

После Крестовой поляны начинается добротная дорога, которой, судя по всему, частенько пользуются обитатели. Жигули немного отодвигаюся от берега, который уже не так обрывист. Справа от дороги появляется масса полян, вполне пригодных для стоянки (есть и тенистые и солнечные места, склоны довольно пологие). День жаркий, солнечный, и мы замечаем зелень. Да-да, именно зелень. Когда мы уходили в поход, деревья стояли сухие, голые. Земля была усеяна прошлогодней прелой листвой. Но вот за эти четыре-пять дней молодая трава покрыла робким ковром склоны Жигулей. Уже не голые ветки, а нежные салатовые листочки трепещут на тёплом ветерке. Удивительно и обалдетельно.

Опять начинаются развалины: это остатки турбазы. Причём турбазы довольно большой - она тянется вдоль берега порядка полутора-двух километров: разбитые фундаменты домиков и служебных корпусов, металлическая арматура, разбитые раковины, бесконечная набережная по берегу, по которой так и хочется пройтись тёплым летним вечерком (сразу вспоминается набережная в Сочи) под ненавязчивую музыку из соседнего кафе. Интересно, что тут произошло? Почему турбаза была заброшена. И не только заброшена, но и полностью разрушена. Сплошные загадки.

Дошли до Гавриловой поляны, и первым делом узнаём, когда идёт Омка. Омка идёт в семь часов вечера, а значит до отправления ещё четыре часа. Стоимость билета - 40 рублей. Ну чтож, раз так, узнаём где магазин и идём туда. К несчастью, магазин находится достаточно далеко от берега и нам приходится долго и утомительно идти по бесконечной улице, которая медленно, но верно, забирает вверх. Солнце палит как сумашедшее, губы сохнут, дыхание хрипло рвётся из груди. Кажется, что плечи под тяжестью рюкзака скоро отвалятся, а улица, прямая как стрела, идёт всё дальше и дальше. (Снова накатывает ощущение, что находишься где-то на Кавказе) Наконец, мы как загнанные лошади выбираемся на перекрёсток, где местные жители нам объясняют, что магазин есть и даже иногда работает. Но вот именно сегодня, нет. Но можно пойти домой к продавщице, она с радостью отпустит нам всё дома. Саша с Эдом остаются на перекрёстке, а я, сбросив рюкзак и с непривычки подпрыгивая при каждом шаге, иду к заветному дому с синими воротами. Облом. Кричу, звоню в дверь - всё без результатно. Этот бесконечный подъём по бесконечной улице - всё абсолютно зря. Возвращаюсь назад, где меня ждут Саша и Эд. Пока я искал продавщицу, они уже добыли ледяную воду, и залили её во все ёмкости. Попив водички, мы начинаем движение обратно к Волге.

По дороге к пристани решаем сесть пообедать, так как времени уже часа два. Тем более, что Омка будет только в семь вечера. Но тут в наши планы вмешался его величество случай. У реки нам повстречался рыбак, который тоже собирался в Самару. Но в отличие от нас, он не собирался ждать Омки. Как оказалось, всего лишь за те же 40 рублей с носа, нас могут переправить на тот берег на моторной лодке. Моторная лодка нашлась сразу (мужик, словно стоя на обочине шоссе, призывно махнул рукой, и к берегу причалила лодка - будто нас ждала).

Мы радостно закинули наши рюкзаки (хозяин лодки крякнул), затем залезли сами (хозяин крякнул второй раз, и попросил меня привстать, а то, дескать, лодка на режим выйти не может). Лодка закашляла и начала неуверенно набирать скорость. Нда. Три здоровенных рюкзака, два здоровенных лба с девушкой - явно для лодки было многовато. Но взвыв нечеловеческим голосом (правильнее сказать - нелодочным), она рванула к другому берегу. Я сел, но вот Эд садиться отказался. Он словно задался целью довести нашего капитана до инфаркта: встал во весь рост и раскинул руки в стороны. Узнали сценку? Ну конечно, "Титаник" в миниатюре. Только Эд мало был похож на Кейт Уинслет, да и нервно оглядывавшийся на Эда лодочник немного портил общее впечатление. А так было просто замечательно: бешеный рёв старого перегруженого мотора, ураганный ветер в харю, Эдик с раскинутыми руками и широченная безбрежная река.

Долетели мы до Красной Глинки во мнгновение ока. Там уже ожидали клиентов таксисты (все как один на новых ВАЗовских десятках), но мы гордо прошли мимо них и сели в пятидесятый автобус, который нас и довёз до дома Иры и Жанны. Кстати, спасибо Вам гигантское за гостеприимство, девчёнки. Будете в Москве, всегда ждём. Вот и всё.

Оля, Саша, Ира, Эдик.

Хотя, нет. Не всё. Так сказать, дембельский аккорд. Когда мы доехали до Иры и Жанны, Ира выбежала нас встречать на улицу, так как кодовый замок в двери подъезда что-то барахлил. Так вот, выбежать-то она выбежала, да ключи дома забыла и дверь захлопнула. Что было дальше? Дальше был истеричный смех Иры, которая оказалсь на улице в одном халате, и которой надо было срочно возвращаться на работу. Был благородный Эд, у которого отобрали из рук бутылку пива и который полез по газовой трубе на второй этаж, была форточка без стекла (как оказалось всё это было не первый раз), были наши благодарные восхищённые крики. А потом был вечер с ноющей спиной, гудящими ногами, воспоминаниями, рассказами и песнями под гитару. И грустью, что всё уже закончилось.

И это ещё не всё. Жигули! Вы слышите нас? Мы ещё вернёмся!